Jeg skritter inn døra. I tre dager har jeg hatt svette hender, hjertebank og hoppet opp og ned som et bursdagsbarn. De siste tre timene har jeg planlagt alt jeg skal si, alt jeg vet du vil høre, om hvordan alt jeg gjør nå, og skal gjøre fremover passer inn i dine planer. hvordan jeg er perfekt for dette. Jeg er spesiell.
Du ber meg sette meg, og fortelle om meg selv.
Kan vi ikke ta et ærlig intervju denne gangen?
Der jeg forteller at jeg er livredd, nevrotisk, har aldri hatt troen på meg selv, og knapt nok tør å heve stemmen i en diskusjon.
Du spør hvorfor jeg søkte.
Jeg forteller at en gang i tiden sa noen at jeg kunne bli det jeg ville. Jeg vet du ikke vil ha meg, aner ikke hvorfor jeg er her, men en gang i tiden trodde jeg at jeg kunne bli noe. Jeg sier jeg har en familiearv å ta vare på, og at inne i disse glassveggene ligger mine drømmer. Jeg bare har ingen sjans til å nå dem.At noen mente det var lurt å alltid søke..
Du ber meg fortelle hva jeg kan.
Jeg kan kle på meg selv, jeg kan bake en liten kake til deg, og kanskje en større om du fyller år, jeg kan snakke to språk, og kommer ikke til å lære meg flere. Jeg leter i hodet etter hva du vil høre, og det du ønsker jeg skal si, men jeg klarer ikke lese deg. De som kjenner meg sier jeg kan skrive, de som ikke kjenner meg rynker på nesen, ler litt, og legger ordene mine fra seg.
Jeg kan lage problemer ut av ingenting og jeg klarer å bli stresset av at noen er fem minutter for sent, fordi jeg tror de har glemt meg, eller driter i meg, og tør ikke fortelle meg det.jeg har telefonskrekk, og gruer meg for alt jeg skal gjøre som krever noe fra meg, fordi jeg er livredd for å mislykkes.
Du spør om jeg har egne ideer
Jeg har flere. Jeg vet jeg har flere. Men jeg kommer aldri til å ha mot til å fortelle deg dem, fordi jeg er livredd for at du skal le av meg, så jeg tier, kommer kanskje med noen stikkord en gang i ny og ne. men jeg vil aldri gi deg noe storslått.At kanskje en dag i framtiden vil jeg forsiktig hviske deg en hemmelighet.
Du stiller spørmål jeg ikke forstår.
jeg sier jeg ikke kan svare, men spør heller om du vil høre meg rote meg vekk i mine egne ord, mens jeg patetisk prøver å forstå hva du mente med spørmålet. Du nikker mens jeg stotrer meg igjennom ord jeg ikke selv forstår.
Du spør om planene mine
jeg forteller at jeg planlegger alt jeg gjør, men at planene mine aldri går som de skal. at jeg aldri tør å drømme om å komme noe sted.
jeg spør deg hvorfor du vil ha meg hit.
du viser meg de to setningene jeg har skrevet som du liker. og forteller hvordan du likte navnet mitt, og ville se om jeg faktisk hette det.
Du sier vi er ferdige. at du har fått det du trenger.
vi reiser oss, og du sier at du vil sende mail om tre uker og si at det ikke ble meg denne gangen.
Jeg smiler, og går ut.
I tre dager skal jeg tenke på alt jeg glemte å si, måten jeg ikke fikk deg til å le, og alt jeg skulle ha gjort. og i tre uker skal jeg gå her, og håpe at du ikke var så ærlig likevel. og at du skal ringe og si at du vil ha meg med til drømmeland.
